— Ну, как вам объяснить… — Камил хмурится. — Во-первых, я на заводе с одиннадцати лет, еще с войны. Семилетки мне для начала было вполне достаточно. Я ведь металлист божьей милостью и в своем деле знаю больше, чем все эти новоиспеченные инженерики… Мне же их еще и учить приходится…
— Все-таки систематическое образование…
— Вздор, Айша, извините меня. каждый должен быть на своем месте.
— Так ведь техника все время развивается… Новые принципы…
— Ну и что же, что новые? Вот для этого нужны инженеры. Научники, проектировщики. Это их дело — дать мне новую технику. А мое дело выжимать из этой техники все.
— То есть, вы считаете себя не создателем техники, а ее потребителем…
— Если угодно. Низко кланяюсь тем, кто придумывает станки с программным управлением и прочей кибернетикой… но мое дело создавать не идеи, а материальные ценности.
— Понятно… И вы довольны?
— Честно говоря, не совсем. Правда, здесь, в Чордаре… Понимаете, там, на заводе у себя я будто бы жирком оброс. Хотелось большого дела. Огромного, и чтобы с самого начала… чтобы драться, ругаться, добиваться… Где-то я читал, что дело всегда должно хоть чуточку превышать возможности человека. Тогда он будет тянуться, выбиваться из сил, расти.
— И вы приехали сюда поэтому?
Камил качает головой.
— Не совсем. Умерла наша мать, отец затосковал… Но, конечно, это строительство пришлось мне кстати.
— Да, вероятно, здесь у вас много, очень много драки и ругани…
— Хватает…
Они останавливаются у входа в двухэтажный дом.
— Я рада, что познакомилась с вами, — говорит Айша и протягивает руку. — Жду вас в субботу утром…
Она кивает и скрывается в подъезде. Камил задумчиво глядит ей вслед.
Уютная, роскошно убранная коврами комната в квартире Халила. За низким столиком, уставленном блюдами и бутылками, восседают Халил и Мансур. Тут же рядом на полу стоит телефонный аппарат. Мансур набирает номер, некоторое время слушает протяжные гудки, затем кладет трубку. Халил, обгладывая куриное крылышко, усмехается.
— Смотрю я на вас, молодых, — произносит он, — ну ничего невозможного для вас нет. Вот кто ты такой? Простой работяга. А ведь куда тянешь лапы? К дочери второго человека на таком строительстве! Правда, и хороша же девушка… Жаль у меня возраст не тот, только б ты ее и видел…
— Что вы на возраст жалуетесь, дядя Халил? — Мансур смеется. Смотрите, в каких вы зато хоромах живете…
— Хоромы… Ты, видно, настоящих хором и не видел, пролетарий несчастный… Вот у дядьки твоего Баира в городе… Э, что говорить! Налей-ка лучше.
Мансур наливает вино в бокал Халила.
— А себе?
— С меня хватит. Дядя Халил, а почему дядя Баир у вас живет? Что ему — квартиры здесь не досталось?
— Как не досталось… Отличная квартира, из трех комнат. Да он в ней геологов поместил. Поселил, понимаешь, целый взвод там, а сам ко мне вперся…
— Вот это человек! — восхищенно произносит Мансур. — Настоящий командир!
— Да… Ему на все наплевать, кроме дела. И упрямый, как черт… И ты подумай, — до каких высот человек достиг! Я мальчишкой его за уши таскал… Но уже тогда он… зубы оскалит и дерется, нипочем к отцу твоему жаловаться не побежит, бывало… И сейчас такой. Самоуверенный.
— Я таких людей люблю, — заявляет Мансур.
— Во-во! И они любят… когда их любят. Полное и беспрекословное повиновение! И все. Точка.
— А на то он и командир. Если он слюни бы распускал, разве лучше было бы?
— Не-ет… — медленно говорит Халил. — Было бы много хуже, это верно.
Он поднимает бокал и, прищурившись, смотрит вино на свет. Мансур снова набирает номер и снова кладет трубку. Взгляд его падает на отставленный мизинец Халила. На мизинце — странной формы кольцо с овальной печаткой.
— Покажите колечко, дядя Халил, — просит он.
Халил залпом выпивает вино, неторопливо снимает кольцо и протягивает Мансуру.
— Хорошее колечко… — восхищенно бормочет Мансур. — Дядя Халил, продайте, а?
Халил испуганно протягивает руку за кольцом.
— Что ты, чудак, это не продается… Это кольцо, знаешь ли, может быть, сам Искандер носил… Я у одного коллекционера его выменял. На клинок настоящего булата…
— Продайте, дядя Халил… нужно очень…
Халил смотрит на умоляющее лицо Мансура, потом переводит взгляд на телефон. Смеется, машет рукой.
— Ладно, бери даром…
— Да нет, я…
— Бери, бери… Дарю. Знаю, кому оно пойдет…
— Ну, спасибо, дядя Халил… Королевский подарок, право!
— Н-да… Девчонка того стоит. Но и ты у нас парень что надо… Эх, повезло же этому вахлаку Вахиду с детьми! Двое таких сыновей! А у меня трое девок, это как? Где справедливость?
Мансур смеется и снова, в который уж раз, берет трубку. Лицо его вдруг принимает озабоченное выражение.
— Галя? Наконец-то. Да, это я… Опять родительское? Слушай, я уезжаю через час… Да, назначили на объект пятнадцать-бис… Хотел попрощаться… Нет, недалеко, у Халила Шакировича… Хуб, сейчас зайду.
Он вешает трубку и ловко вскакивает на ноги.
— Спасибо за все, дядя Халил. Я пошел.
— Желаю удачи, — отзывается тот. — Ступай… Вернешься с объекта — заходи, стаканчик вина для сына старого друга у меня всегда найдется….
Мансур и Галя Баталова стоят на лестничной площадке перед приоткрытой дверью квартиры парторга.
— Как только там закончим; сразу приеду, — говорит негромко Мансур. — И ты подумай, что я тебе сказал…
Галя опускает глаза.
— Я подумаю, — шепотом соглашается она.
— И вообще, тут и думать нечего, — сердито и не совсем последовательно говорит Мансур. — Я тебя люблю… Погоди, спохватывается он, — А ты-то меня любишь?
Взято тут http://mylnye-grezi.ru . thesoul.ru информация от партнеров
Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21
Похожие публикации -